Se trata de ejercer la memoria para conservar la identidad y la realidad, si lo real es lo que permanece identico a si mismo a traves del tiempo
Ahí estás: dibujada en humo. Esa mirada que llena el espacio de flores blancas. Tu ser que proyecta la eternidad en azul. El mar que espera tu desnudez para llenarte de espuma. La alegoría del espejo que juega al laberinto del sueño y despierta el duende del amor en tu regazo. Memorias de un fauno que te dibuja en la cornisa y se enciende en tus silencios.
Xabo Martinez
Lento, lento, beso tu cuello. Arribo a ti; al eco de tu voz. Al nido en que tu voz: -tan tú-, se cuela en los párpados de la luna.
Xabo Martinez
La pareidolia nocturna encuentra sus tijeras, recorta destellos, esferas; golondrinas. Entre cifras de ceños fruncidos, de tiempo inacabado hay cifras de plumas y aire. La cuna rampante del lenguaje se desprende de la realidad. La cuna agnóstica del deseo, entre el yo horizontal que sostiene la noche y los pájaros: el peso de la realidad vencida, en la infinita melodía del sueño.
Xabo Martinez
Por la mañana en tu andar,
brota el ansia de infinito.
Ante esa rapsodia de hojas secas,
la ilustre red de sombras
por donde se esconde la lluvia.
El límite del vuelo a la mañana,
es dar cara a la vida como un mar
atenazado de arrugas.
Le damos manos a ese sol repleto de viñedos,
tu memoria es ese insomne juego de dados:
donde cada seis caes tú, la infinita.
El olvidado ausente tiende a estar vivo,
el azar que te trae entera y prodigiosa;
y la música ronronea su vinilo.
Su orquesta fantasma para que bailemos,
hasta estar muertos de frío
o vivos de olvido.
Xabo Martinez
En la espera y el humo, tus piernas dibujan círculos que van hacia ninguna parte. Al centro de tu sangre, vínculos que abren vías para recorrerte. Para ir bordando lenguas y labios. Esperas que durmieron todo el invierno para despertarte, esperas que recogieron todo el tiempo de los relojes: los segunderos, los objetos perdidos. Y todo lo hallo en ti: la alegría, el vino que has escanciado en las noches. Los besos, la boca, las raíces.
Xabo Martinez
Ayutla
La lluvia y sus dedos fríos. El café ayuntando la niebla. Labios que no se tocan, ojos soñándose en otros ojos. Manos imaginando otras manos. Giros de caricias en el aire, dibujan palomas con la yema de los dedos. Afuera la noche llueve en otra noche mas dulce. Un teléfono que no suena más. Cartas sin abrir. La mesa acumulando polvo y huesos. El corazón como un motor extraño aturdido con sus sístoles a deshoras. Te oigo en el aguacero como una tormenta olvidando su nombre y baila en su locura.
Xabo Martinez
Maduramos a la tierra de la ausencia. En el sol anaranjado que oculta tus ojos de miel. El aletargado vuelo de tus pestañas, cuando la rosa es la rosa, y no un piano. No esa música sonando al compás de tu risa. Sin embargo el sólo saberte música, nube o llovizna, me hace quererte amar. Reinventar de nuevo el sueño de ser espejo, eco, beso. Labios meciendo la luna en otros labios, manos que inventan manos, caricia, albor de barro en otro cuerpo. Vuelo que cabe en un país llamado tú.
Xabo Martinez
Quiero un beso tuyo, que sea hijo de tus suspiros. Del mar ignoto que hay en la calma ferviente de tus ojos. Quiero un beso tuyo que amanezca en el trinar cardumen de jilgueros, y la sombra de árboles azules. Quiero un beso tuyo con la destreza del leopardo y se encienda en el despertar del tigre que lame la neblina. Quiero un beso tuyo que fragüe tormentas y luciérnagas y atempere está sed de siglos de tus besos. Quiero ese beso tuyo que acompase esa melancolía verde, inacabable, inabordable como esas lunas que suelta la lluvia.
Xabo Martinez
Le escribo al dios de tu pelo. Escribo cartas para que germinen en tus cabellos y resurjan en claves de sol, en hojas de menta, en hojas doradas por la miel del atardecer. Y que tu cuerpo se inunde de reflejos de piano, de filamentos azules, como el agua que corre transparente a través de un bosque sepia. Encontrar ahí el origen de la música y de tus manos coralinas. Ocultarme en tu sombra y entonar una sinfonía en verde, junto a la lluvia que cae melancólica en tu regazo.
Xabo Martinez
En una mano el aire,
en otra la neblina.
En el corazón la llovizna,
los párpados de liquen
y el musgo que teje heridas,
sobre el manto de piedras: los hombres.
Un país cuya infancia fue un patio de humo.
Una caravana que camina y habla en mixe,
enciende un ocote para alumbrarse.
Se bebe un mezcal para el camino,
en la mirada un horizonte de reses muertas.
Cerca de los tejados de adobe, chivos expiando su pena.
El canto de los naguales en el puente azul.
Un arroyo con sueños de agua,
con voz de nísperos rojos.
Atardecer de duraznos priscos y una pared encalada.
En el cielo nada parece ser distinto,
a esta Ayutla que se levanta
entre patios de niebla y albura.
Que entierra con música a sus muertos.
Responso por el mecapal
y el hacha que se queda en silencio,
cuando el encino abre su pecho,
y muestra en su sello la urdimbre del ser mixe.
Xabo Martinez
Hoy amanecer en ti hace que el mundo sea cielo de palomas. Cielo de nubes y el sentido del mar es el vaivén de tus caderas. El mundo persiste si tú persistes, si tu corazón juega a ser el río de almendras. La luna que se desnuda y se baña en el mar cuando las olas se abren y te desperdigas en vuelo de mariposa o luciérnaga. El beso del colibrí que inserta la miel y se espiga en su corteza amarilla. Derrama girasoles a su paso. El mundo se abre en tus sentidos y tú eres el sentido del mundo.
Xabo Martinez
Lento lento beso tu cuello. Arribo a ti; al eco de tu voz. Al nido en que tu voz: tan tú, se cuela en los párpados del mundo.
Xabo Martinez
Llegas y te disgregas al paso del otoño. Vuelas en remolino cual finísimos dientes de león desperdigados en la yerba. A través de ellos la luz tocándolos los conmueve, los hace invisibles, mas no por ellos menos angustiantes, como el sendero de un camino al que conduce un mar en el que has estado de frente al horizonte con un cerco de espuma. Peces de hilo entonces han jugado en tus pies, han buscado calmar tus huellas de mujer que se bebió de frente los silencios y ahora ante la noche, una sombra de medusa, apenas se dibuja. Y eres tú, la que abre los brazos al mar, la que nada en el vértigo de la media luna, llegando por fin al azul intenso qué habito tus sueños.
Xabo Martinez
Si, los amantes. Los que van escondiéndose entre sombras, Si; el alcohol que evaporan entre brazos, piernas, muslos, miradas. Si, nosotros: los que amamos y cantamos para nadie. Si, la tibieza de los cuerpos: el alma. Bebemos deseo y nacemos con el sol en fuga. Transito lento, lengua y labios: nombrando a oscuras la rosa, el parpadeo de miel, la albura. El jinete blanco que bebe sombras, el aliento de la noche en tu cuello. En tu espalda, el camino de nadie, el sabor a sal. El desconcierto de la luna cuando en mis brazos tiemblas, y escondes en tus pupilas lo imposible: la unión del lobo y la noche. El arco y la flecha: los amantes. Si; tus labios y la ternura en la memoria de las uvas que no fuimos.
Xabo Martinez
Ahí estás: dibujada en humo. Esa mirada que llena el espacio de flores blancas. Tu ser que proyecta la eternidad en azul. El mar que e...
