martes, 12 de julio de 2016

Julio

Por dejar escapar en el silencio, la noche,
los dedos: la luna de tus ojos.
Tu mirada serena y calma atrás de la tormenta.
La costumbre de equivocarnos,
de decidir amor ante el encanto de tus labios. 
Del verbo que despierta añoranza, y recuerdos.
Entregarnos a muerte en cada suspiro, en cada gesto, cada caricia.
Ola de mar volcándose en la arena.
Viento buscando escalar el cielo de la noche innumerable.
Noche que germina en azul y se deletrea en arábiga y celeste.
Enseñando la forma del vuelo en cada abrazo,
en cada resquicio de piel y de labios. Ir de orilla a orilla,
de labio a labio estallando en recuerdo de tinta
¿Que hacer con tu boca, entonces con el beso que alumbra mi tiniebla;
Y que cae por los metales del sueño,
y amanece en un ramo de rosas humedecidas?
¿Como configurar la realidad que abarque el milagro,
la solvencia del vuelo cuando los labios
son el beso del amanecer y el viento?
Tú: que me rescatas de la realidad de gis y yeso,
y hundes raíces en el agua que eres para anudar
la piel en un solo vuelo,
lejos de la tormenta y el relámpago.


Xabo Martínez

Lo puedes escuchar aquí:






miércoles, 29 de junio de 2016

Ya eras




Ya eras poliédrica, ya hacías del silencio una fiesta de uvas bermejas. Ya tu piel era el piélago y el arrullo de la luz. No es extraño entonces que ahora venga con un vuelo de gorrión a la orilla de tus caderas. Que nade por el vértigo creciente hacia el vendaval de tu pelo. Que me hunda en tu canto y que te arrulle en la espuma que lava la sal. Mi voz teje y desteje fábulas de olas verdigrises mientras nuestras raíces se enlazan y bailan en la cadencia de dos cuerpos que vierten el vino en sus odres. Es el río, es la luz. Son las estrellas.

X. M.


Audio disponible en IVOOX




jueves, 9 de junio de 2016

Se encontraron, a medio mar. Ella toda fantasmagoría, el todo verdad. ¿Ojos? Los ojos de ella habitaban lejos. Islas de por medio, estrellas, lunas llenas. Ella, mas curiosa se adentraba en el lente del buzo hurgándole la linfa de la sangre, el corazón y el cerebro. Las emociones bogaban ya en la tormenta. Náufragos de sí los atrapo la hondura del silencio.

X. M.


miércoles, 25 de mayo de 2016

La flor


Cuento para ti

   La luz del amanecer se filtraba por los ventanales dibujando pesadas sombras largas sobre la pared. Se había pasado la noche queriendo dibujar una flor nueva, para ella, para la amiga que le había preguntado que son las flores y se le ocurrió que la mejor forma de explicárselo era creando una nueva flor exclusivamente para ella.

    Se dio a la tarea de imaginarla y pensó en los momentos juntos desde que la conoció, en cuanto tiempo hacía que la conocía y que desde entonces algo había unido sus almas. El tiempo después vendría de allá tejiendo momentos y más momentos para estar juntos.  Para confrontar voces, miradas y recuerdos. La primera vez que tomo sus manos sintió ese calorcito en el estómago  que algunos llaman mariposas y otros nervios. Y así sin prisa enfrente de ellos se fue acumulando algún café y momentos de charla en el teléfono.

    Luego vendría alguna cena o algún vino y alguna película. Saberla a su lado le hacía sentir genial, como si la alegría de él se continuara en ella. Hay que decirlo, él ya llevaba la delantera pues ya le llevaba sueños y madrugadas por delante.

      Ella en cambio improvisaba canciones, tarjetas y apretones de mano. Sólo hacía falta el momento que los nivelara por completo  para unir no solo las almas ya que esas ya se habían unido muchas veces, sino los cuerpos. Esa fábrica de trabajo y rutina pero también de horizontes insospechados. Sueños y lunas  frías.

    Teniendo en cuenta esto la flor tendría que ser perfecta, y la imagino tal como si de un dios se tratase con su paleta de colores amplísima, Con un ejercicio de imaginación vio que había tímidos azules, rojos en tonos nuevos, amarillos inesperados, naranjas cargados de alegría; y sin embargo solo lograba empezar el horizonte verde de las hojas, (porque estarán de acuerdo conmigo que las flores lucen más sobre las hojas, que sueltas, aunque hay algo de poético en las flores sueltas y que se guardan dentro de un libro o a menos que sean mariposas pues esas son flores vivas.


  Así que se entretenía dibujando las hojas y cuando llegaba al tema de la flor, no alcanzaba a ver la idea que quería. Así que divagaba sobre la flor azul de Novalis, sobre la flor amarilla de Borges, o sobre la rosa inmensa de Rilke, Él era el que más se acercaba a su idea de una flor nueva. 

   En este punto decidió parar y se durmió (a veces los dioses duermen) y en el sueño retomo el pincel y dibujo la flor más maravillosa que se le ocurrió, La flor era una orquídea nueva, hay que decirlo, las orquídeas son las más abundantes en las fiestas de las flores. Así con los pétalos largos y blanquísimos, con una tímida aparición del azul en forma de glifo, los bordes estaban guarnecidos en un violeta oscuro, y la flor lucia estupenda.

   Muy temprano se decidió a pintar y al llegar al lienzo y los colores, he aquí que la flor estaba ahí, impasible sobre el lienzo, Sacudió la cabeza para ver si estaba soñando y acercándose toco tímidamente la foto. Al tocarla despertó (el dios, no la flor) mientras la luz del amanecer se filtraba por los ventanales dibujando pesadas sombras largas sobre la pared y él quería dibujar una flor nueva.


X. M.











lunes, 2 de mayo de 2016

AYUUK * AYUTLA

AYUUK
(AYUTLA)


Del cielo de asbesto, manos que descuelgan barcos.
Pájaros amarillos en la niebla,
sombra que desperdiga un altero de nubes de estambre,
Huesos que recuerdan su vocación de polvo.
Entre holandas de la tarde, a espaldas de un horizonte
hecho barro en la búsqueda de dar forma a los sueños
tatuando a dios en los espejos, y en los muros de zinc.
El horizonte arde a trasmano de la infancia
y busco en mi insomnio la idea de dios o una bandera
que envuelva la noción de patria
y que se vuelca en una caída, que es un gesto.
La forma de afirmar la patria desbocando vida y negándosela.
Noción de azul que huye del yeso
y que queda atrapada en el cristal en que se hunde la rosa.
El cuervo que huye del pozo de los ahorcados
Un arroyo que se va volviendo rojo al concretarse la historia.
Mito de águila al que se le escapa la sierpe.
Águila que cae y vuelve a caer,
incinerado blanco sobre blanco, en un cielo rojo.
Un corazón que es un puño, que es un maíz, que crece en la tiniebla.
Pista donde vuela el tigre y la luna suelta el conejo,
la liebre que se va perdiendo en el rugido verde de la lluvia.
Mandrágoras que cierran sus parpados azules,
historias coloniales de indios soterrados por su propia entraña.
Oraciones en lenguas ignotas, nubes de palabras extrañas,
moscos de mediodía sembrando su desvarío.
Hora de la canícula de la siembra y la cosecha,
el sabor amaizado del tepache con pinole;
cuencos que son ojos ofrendados
 en la brasa de un altar de noviembre.
El mole convidado de los compadres
 el sabor a pulque del domingo,
la luna fría del veinte de enero.
Cuarzo en la transparencia solitaria del mezcal
y todo es la cadencia de la niebla, al subir el cerro la olla empozada
el perro que ladra a los naguales  que llegan al insomne del cántaro
calentado el café entre tejados azules y húmedos de niebla en Ayuuk.

X. M.





La Peña del trueno ; Es el simbolo de Anyukojm : Montaña sagrada ubicada dentro del territorio Mixe.

martes, 29 de marzo de 2016

Hallar en el viento la forma de tus alas,
el inicio de la dicha que iza nubes, patrias y soles.
Amor que guardas romero en los cajones:
dale albricias al sol esforzado,
cuelga rosas en el sol de la ternura.
Andanada de pájaros tu nombre
la letanía de hojas secas,
el golpeteo de la sombra
y saber
que todo cielo que anda por ahí
ama tu boca


.

lunes, 15 de febrero de 2016






Hablemos de tus pestañas mojadas.
Hablemos de tus labios húmedos y tristes,
hablemos de tus pechos somnolientos y dulces. 
Hablemos de tu cintura que mece el vino y la palabra.
hablemos de tus manos que saben del dolor del tiempo y la caricia.
Hablemos de las ventanas con geranios. 
Hablemos de tus rodillas que vigilan el paso de las hormigas,
hablemos de tu ombligo como cuenco de la luna inventasueños.
Hablemos de tu vientre y de la miel que dora el albor de tu piel.
Hablemos del héroe que se rinde al descanso de tu boca.
Hablemos del mar que rompe olas en el muelle del deseo.
Hablemos de la música que enciende luciérnagas en tu boca.
Hablemos de los pétalos que se deslíen a cielo abierto.
Hablemos del incendio que asola las raíces de tu cuerpo.
hablemos de la calma hecha barro que inventa los cuerpos que no fuimos
hablemos de los labios y besos que olvidaron el infinito origen de la lluvia.

Xm