jueves, 1 de diciembre de 2016

FUGA







Fuga hacía la orilla. Pero espera; no dejes que me lleve los acentos, porque si a tu nombre le falta la sombra que le sueñe siempre le faltara algo: La fuga. El vaivén del mar. El arrinconarse en un rincón del tren y perderse. Mar salado. Mar ácido. Ocupamos el triangulo. La orilla obcecada que nos mira temblar al punto del abandono. La orilla triste de lo que sin extrañar queremos. La lengua sigue siendo suave aunque dice no, aunque dice nunca. Los ángulos no están completos si no estamos a punto del grito. Te inmersas en la noche antes tan protectora ahora convertida en un buque tan sólido. No dice a donde va pero no hace falta. Todos los puertos son tu cuerpo. Todos tus cuerpos son el puerto. Abandonada estrella. Tiemblas y cintilas. Estrella polar, soledad náutica. Entre las olas nos movemos. nos acompasamos en ese viejo jazz de humo. Ese vaivén que no nos engaña, aunque luego nos miremos como viejos extraños. Amores de un naufragio imposible. La isla en la que no desembocara ningún puerto.


X. M.







martes, 1 de noviembre de 2016

Día de Muertos

"A fuerza de quererte me he convertido, Amor, en alma en pena."

Ramón López Velarde


Como cada año, la caravana de los días trae noviembre. El día de muertos. Ir al mercado por el cempasúchitl. el arco de cañas. Las frutas. Desde temprano acondicionar algún lugar de la casa para recibir a los fieles difuntos. Poner en la mesa el retrato de los seres amados y acompañarlos con el platillo de su preferencia. Quizá el cigarro o el mezcal. Algunos difuntos mas recordados que otros porque hubo convivió, diálogo, risas, lágrimas.  Todo aquello que acerca a las almas y las hace querer añorar el reencuentro. Tal vez cruzar algunas palabras. Quizá la sola presencia basta. Conocer que hay un día que es especial porque se les recuerda en un tono que es mas festivo porque ponemos sobre la mesa lo que nos une y no lo que separa. Vivirlo en comunidad e ir al panteón y asombrarnos de ese misterio. Noviembre trae consigo el trasiego de la memoria, la orfandad de los cuerpos y lo que nos permite irónicamente sobrellevar la vida. La festividad del alma. El abrazo de la eternidad.


X. M.


















Fotos: Alfonso López. Lugar: Ayutla Mixes, Oaxaca, 01.11.16






jueves, 15 de septiembre de 2016

Septiembre



Septiembre es la mejor forma de decir patria, y cuando digo patria digo chapulines, digo otoño, digo pastel de cumpleaños, digo viernes y digo mezcal o tequila. Pero aún entonces falta algo, en realidad falta en esta remembranza lo mas importante: el picante. La primera vez que probé picante se trataba de un chile jalapeño, verde y bastante picoso por lo que mi primera impresión fue alarma y llanto y sed. Todo al mismo tiempo. Luego vendrían los diferentes colores tamaños y sabores.  El picante no anestesia el sabor como dicen algunos. Por el contrario saberlo degustar es haber dado una y cincuenta batallas durante cierto tiempo para poder degustar el picante en su debida dimensión y reconocer ese efecto particular en los platillos. Así se puede hacer ese tipo de combinaciones que permite la variabilidad de los chiles de la cocina mexicana. Saber que por ejemplo una buena combinación puede ser el chile "guerito" con un buen asado. O el chiltepin con un plato de menudo. O el chile california en lugar de un chile poblano  para un chile "relleno" etc etc.

Más allá de esto, ¿Porque algo que en un momento puede ser irritante y casi imposible de saborear en primer momento se vuelve algo tan entrañable? Quizá porque inconscientemente el que nace en esta tierra sabe que hay que tener una contextura especial del alma para poder sobrevivir a tan agreste territorio y tan complicado panorama social e histórico. Una suerte de entrenamiento límbico que permitirá aunque no asegurará su indefectible desarrollo.

Venga pues septiembre y a recibirlo con un respectivo tequila.


Salúd.



ELICURA CHIHUAILAF


jueves, 1 de septiembre de 2016

DESTINO

¿Que puede decirle
de su destino el poema al poeta?
¿Levántate y anda?,
Ve a Rodez.
Vuélvete carta o paloma.
Llega a las manos de Milena.
Vuélvete caricia para Beatriz o Laura.
Báñate en Venecia,
canta en las góndolas.
Sube al campanario de Pisa.
Enamórate de las francesas,
-pero no olvides el canto ni a Pound-.
-Ni a Prevert o los pájaros-.
No olvides las cartas ni las palomas,
ni a Rodez ni a Celan.
Canta desde la locura o el dolor
el dolor no tiene norte o sur,
no tiene calles (o sí)
Es una calle en un solo sentido interminable.
Pero sobre todo no olvides el canto.

X. M.





lunes, 29 de agosto de 2016

ENTREVISTA




Queridos amigos y visitantes de Ayutla en su Niebla:

 Les comparto la entrevista que me hizo el Blog CLAROSCURO de Bógota, Colombia que dirige el poeta, fotógrafo y químico Sergio Antonio Chiape en cuyo blog esta haciendo un trabajo muy interesante de conjunción de poemas y poetas para ir un poco más allá y conocer un poco acerca del origen y elaboración de los mismo por medio de la selección de unos poemas y una entrevista. 


Por aquí anexo la entrevista y dejo el enlace para visitar la selección de los poemas.

CLAROSCURO



Xabo Martinez. La entrevista


Xabo Martinez escribe desde el umbral de la nostalgia, sostienes conversaciones con los recuerdos, los ausentes, con la infancia ya lejana, que se asoma al otro lado de la lluvia.


Querido amigo, gracias por aceptar la invitación. Bienvenido a las páginas de Claroscuro. 


* ¿Cómo se dio el encuentro con la poesía?

Diría que por medio de la naturaleza, por los sentidos, crecí en un lugar del Estado de Oaxaca, México, llamado Ayutla. Un lugar montañoso y con neblina. En días buenos se miraban perfectas puestas de sol y mi madre y mis hermanas cultivaban flores, así que crecí observando el milagro de las rosas (como decía Rilke) particularmente. 
Otra de mis hermanas estudió Letras por lo que tenía un librero bien provisto o regular por lo menos. No fue difícil hallar la correspondencia entre el mundo y los libros o entre la naturaleza y el alma. Entonces empiezas a decantar la unión de esas palabras que logran conmover el ánimo y ese ritmo que podía ser lluvia, o relámpago o tormenta.
Así que puedo decir que ese fue el primer encuentro. Luego, claro, vendría ese mujer vestida de colores; La Vida; y a veces sin color alguno. La poesía entonces se volvió una herramienta como la lectura, como oír música, una forma de transitar y cuando volvía esa nostalgia, esa herramienta rea un lugar para desde ahí poder convocar o no, la naturaleza, los amigos, las musas.


*¿A dónde te ha llevado la poesía?

Primero me ha llevado a donde precisamente no se encontraba, a una profesión que no es la de poeta sino la de contador o contable, lo cual tampoco suele ser raro en estos tiempos de penuria. Bastaría mencionar aPessoa o Benedetti, por lo cual se nota que la poesía se logra colar a ambientes muy inesperados. Entonces me llevó a un lugar que ya no es un jardín sino a las oficinas. Luego a ciudades muy lejos de mi terruño y no en ese hogar idílico donde crecí. El único lugar que ha quedado en pie y que me acompañan son los libros, la lectura sobre todo pero también la página en blanco que tiene ese encanto de lo no creado como decía Gorostiza cuando disertaba que los poetas son como mineros, que cada quien escarba en su mina sin saber que son un conglomerado, solo el ego del poeta lo hace pensar que es único. Si embargo, es aquí, desde la lejanía donde a veces siento su presencia única.


*¿Cuál es tu obsesión poética?

Sacarme esa especie de añoranza insoportable que da sobre todo lo que no has vivido o no has tenido. Decía Pindaro"Hombre no aspires a la vida inmortal pero agota la extensión de lo posible". Pero lo posible que no se agota deja un espacio que puede ser casi cualquier cosa, incluso el florecer de la rosa como apunte en un poema que giraba sobre este tema. Y en esto creo que la poesía se parece un poco a la novela. Intentar saber que hubiera pasado si... entonces mi obsesión es hallar el molde de esa obsesión. Sobre todo si la poesía es una actitud ante la vida, mi obsesión en esa actitud es buscar el asombro ante lo rutinario.


*Frente a la hoja en blanco ¿Cómo es el proceso creativo?

En mi caso el detonante puede ser un sueño, una línea que escuché o leí al azar o algo que vi directamente que viene flotando por ahí y que no quiero que se pierda. Intuyo su desarrollo y puede ser en el trascurso a la oficina lo declamo mentalmente y le voy soltando el hilo y en la primera oportunidad me pongo al teclado, lo escribo y lo guardo.  En los siguientes días le voy dando forma, lo voy recortando o lo borro completamente.


*¿Hacia dónde va la poesía?

Asumiendo como cierta aquella frase de Edmond Jábés, cuando dice que la poesía es la subversión fuera de toda sospecha.  Creo que la poesía seguirá siendo eso: subversión y en algunos casos desgraciadamente no fuera de toda sospecha puesto que leía ya hace algún tiempo que el poeta Ashraf Fayadh por interpretaciones equivocadas de sus poemas, había sido condenado a pena de muerte y que luego fue conmutada por años de cárcel, lo que nos dice que hay sociedades en las que no es tan fácil ejercer la poesía. Por otro lado la vitalidad en redes es apabullante y espero que continúe así porque una sociedad subversiva es, pienso, lo más cercano a una sociedad libre.



El invitado



Xabo Martinez (Gabriel Martinez) nacido en 1972 en Ayutla Mixes, Oaxaca, México. De profesión Contador. Mantiene desde el 2008 el blog Ayutla en su niebla (http://gab83420.blogspot.mx/) que en su inicio fue una recuperación de poesía en lenguas indígenas para posteriormente dar cabida a poesía propia en dos vertientes. Tiene dos libros esperando su última edición pues como decía Alfonso Reyes "Esto es lo malo de no hacer imprimir las obras, que se va la vida en rehacerlas". 

jueves, 25 de agosto de 2016



Recuerdo y no sé si recuerdo. O si mi memoria es un perro mordiéndose la cola y no la alcanza, se duerme y sueña. Entonces mi memoria es eso: un poco de polvo en la boca de la soledad, una mezcla de imaginería y sueño. Un círculo que abandona el vicio del recuerdo y se levanta en espiral esfumándose en el viento.



X. M.