La neblina se asienta en la noche
como un giro que emboca sobre si
se destapa y se derrama el mezcal.
La botella está vacía
la tormenta, la lluvia
plena de tlaloques.
Al cuerpo de esta alma
también le duele
el universo y la prisa
La neblina corre atrás
de las paredes apacibles
arrastrada por Las volutas del viento.
Hay algo mas doloroso y amargo
que puebla el mundo y no comprenderías.
El fuego fenece en la estufa.
El murmullo de los hombres corre por doquier.
Cavilo sobre la inutilidad de las vísceras,
los nombres, la escritura: partículas de hueso
abonadas al invierno haciendo del destello
verde una autentica estampida de cuervos.
Canto para mí mismo.
Xabo M
