martes, 9 de junio de 2020

Milpa


Por las ventanas se asoma,
el verde neblinoso de tu música,
arrullando los sueños de la milpa.

Entre blancas laminas y la torva llovizna,
el fogón huele a nostalgia.
Oigo tu voz, padre, fabulando en la mesa,
con tus manos de medias lunas,
hollando entre gazapos de ceniza,
y el vuelo luminoso de la sombra,
Crepitando en las lenguas de fuego
que esparce la leña.

Desgranas la mazorca
y se queda el aire detenido
oliendo el encino.
El dolor como el frío,
como el barro,
se queda detenido
en la espalda del toro.



Xm



2 comentarios:

Recomenzar dijo...

Xabo gracias por tu risa en mi blog
me gustan tus palabras están llenas de realidades que vivimos dia a dia Tienes Magia
abrazos

Rembrandt dijo...

Me encantó!!!
Te cuento, cuando era muy pequeña iba al campo a casa de mis abuelos paternos y mi abuelita solía encender el fuego del fogón con mazorcas de maíz y allí nos preparaba comidas requísimas. Lamentablemente cuando ella falleció yo tenía cuatro años y no la pude disfrutar mucho pero esa imagen me quedó grabada a perpetuidad, es raro (o no) como ciertos instantes nos acompañan para siempre.

Un beso querido amigo desde este Sur casi invernal.

REM


07.03.2024