Pic © Michal Zahornacky
Una página inmóvil que centellea y respira palabras,
pasos entre pasos, ir dejando caer por si acaso,
flamas incineradas, carbones, rosas amarillas.
la realidad ventanas afuera, donde crecen los árboles
donde las enredaderas no temen perderse en la azotea
y las hormigas huyen de la lluvia gris y los cableados de pájaros.
Las paredes llenas de cal del barrio esculcando las ventanas,
los escarabajos
inermes de sueño escarbando, monedas enterradas
mientras tu infancia germina en humo y la adolescencia
la tasas en tornillos oxidados, el amor límpisimo de las amigas,
escribiendo cartas de amor al tiempo, mientras los libros se amotinan
lejos del librero y el río que crece lejos del cesto de la ropa sucia.
Del detergente que espera al fin de mes y la oficina que revienta de prisa
cerca de la copiadora y de los números de polvo que hacen llamadas a tu madre
que pregunta cuando serán tus feriados para visitar la tumba de tu padre
y las hermanas que quieren saber de ti, y tú, que no pagas el teléfono
y acumulas recibos junto al tanque de gas, y luces de navidad que no descolgaste,
los perros que odian tu desidia y esperan su paseo por el parque.
La pobreza acumulada. Tanta eficiencia para nadie, para llegar
al huero apretón de manos y ponerte a regar el jardín
y ver como las nubes destejen las palomas y resguardan la sábila
del horizonte de relámpagos necios. Todo por no hablar de ella
y huir de los espejos, del fuego que haría incinerarse la esperanza
para revelarte contra toda parrilla a la sombra, de toda conveniencia
que cubra tu desnudez de sal y barro y entonces nada mejor que acostarse
y soñar despierto, en las estrellas, en el ojo de la cerradura
en el olvido que deja plantados los relojes de tantos días azules
y los cristales tan transparentes y tan blancos que se levantan
contra toda miseria, contra toda sospecha, contra tanta angustia
y liberar los ojos de las astillas, de la madera y de la lluvia.
Xabo M
13/03/2011
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