Juntos:
La espera. La antesala hacia la nada,
ebrios de silencio.
Morando entre las horas, las ramas.
El tiempo del otro que no nos pertenece
para curarnos la sed y la lengua.
Los ojos; acumulando minutos como hojas,
al pie del árbol, hasta llenarnos de hojas secas
y otoño los rostros, las nubes.
Sólo.
La música llevando el conteo de la lluvia
y los pájaros nómadas que llevan su canto
a las flores que despuntan lejos del invierno.
La nada.
Xabo Martinez
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