A la deriva de tu piel se arropan los sueños,

En tu cuello, -amadísima- se instalan pájaros tenues

Tu cuello resguarda la redondez de uva de tus pechos.

Tus pezones se alzan como vigías nocturnos

Mi lengua en el borde teje nido a tu piel de durazno.

Tus clavículas con fulgor de pecosas peras me saben al otoño,

navego en los meandros de tus caderas con olor a guanábana,

mordisqueo esa fruta guarecida en la humedad del tiempo;

(a salvo del invierno y de los mapas con brújula hacia el sur).

Amadísima: en tu puerto se mira el futuro y coloco bandera

en el andén de la victoria, en la frambuesa de tu piel

que viene de otro continente. (Entre el tibio aroma

de las manzanas y el aliento de higo de la noche).

En la profundidad de tus pechos, amanecen tibias estrellas,

Lejanas y desveladas;  alumbran la blanca orilla

en tu cuerpo de espuma.  Mi playa y tu memoria.

Vuelve a esa espuma blanca que estalla contra las rocas

El sueño ebrio de la arena cuyo puerto no volverá a besar el mar.

 

Xm.

 

 

Poliédrica, asomas tu belleza en los escapularios de la tarde,

de mi pecho surge caterva de ciervos para ofrendar un mar sin destino.

De tus labios recojo los besos cual vino de una vid

que sazona los tiestos en la oscuridad repleta de almendras o raíces,

desnudo tu piel en rosedal de humo y ausencia.

Bebo tu sed y me asomo a ese corazón,

que se multiplica en aves y en luciérnagas que iluminan,

cada resquicio de ese cuerpo que duerme el sueño de nadie.

Y despierta con la lengua que baja por tu espalda,

se asoma la raíz de Perséfone que presiente la llegada

del hombre que esperas desde noches indecibles.

En tus caderas soy el minotauro que se asoma a las estrellas,

sabedor de que a este laberinto pertenezco

y ya no sueño con ese éter que me es ajeno.

Este laberinto que me entrega sus secretos

envueltos en labios, y esa mirada que se escapa

y regresa para devolverme ese espejismo.

Mi yo envuelto en niebla o en tu amor:

esa tormenta que como un tigre, nos devora.

      

Xm

Tus manos

Si: Tus manos; aves guardando puertas inequívocas al futuro, 

sembradas en una plantación de espejos o esquirlas agrietadas, 

tus manos semillas de sombra, murmullos que escuchan mi sangre, 

madurada a golpes del otoño, (cincelado como galope de caballos o crujir de hojas). 

Aire que se agazapa en tus manos como brezos, 

y el respaldo de tu sillón son estas palabras,que no saben calmar el frío de tu espalda y sólo te rodean, 

como neblina o humo a la montaña. Y ahí, en medio de tus brazos,

con el cansancio tejido como un gato, a través de los días vislumbras mi sombra 

y las hojas secas en mis bolsillos. Díalogo del ángel que crece a traves de tu cintura, 

cuando en tu interior, legítimas mi sentido de estar, pero en recuerdo, 

rosa que no acaba de mojarse a través del pulso fugitivo de esas olas.

Mar que no sabe navegar más que en la tormenta de tus ojos. 

No obstante: no me escuches, que tus oídos no sean la guardia de este murmullo 

que no sabe hallar nido en tu regazo, sombra que no se mira en su sombra, 

tú que no halla el nosotros, estambre de peces, agua en red 

que se escabulle como esta memoria que apresa solo imagenes de ti, 

recuerdos, volutas de humo y no tus manos.

 

XM

 

 

 

 Ellos no escribían: dibujaban su historia, a dos manos, a cuatro. Los elementos como colores surtían su imaginación y la inundaban en un collage de arcoíris o lluvia. El azul del sueño, el gris del azogue cuando un filamento de lluvia rosa resbalaba por sus pestañas y sabía a beso húmedo. A una iconoclasta nube, que aislando su romance de pestañas, nube y labio desnudaban sus adentros y los colmaban de morados y lilas. Ellos se bebían mutuamente hasta olvidarse y quedar en la memoria de sus vidas como una escena en fuga de una novela que no vale la pena contar porque así la escena está abierta a los amantes (los dueños de la lluvia que colorea escenas). Así de tarde en tarde mientras afuera sigue lloviendo y sus labios queda la historia del beso. 

 

Xm