Ellos no escribían: dibujaban su historia, a dos manos, a cuatro. Los elementos como colores surtían su imaginación y la inundaban en un collage de arcoíris o lluvia. El azul del sueño, el gris del azogue cuando un filamento de lluvia rosa resbalaba por sus pestañas y sabía a beso húmedo. A una iconoclasta nube, que aislando su romance de pestañas, nube y labio desnudaban sus adentros y los colmaban de morados y lilas. Ellos se bebían mutuamente hasta olvidarse y quedar en la memoria de sus vidas como una escena en fuga de una novela que no vale la pena contar porque así la escena está abierta a los amantes (los dueños de la lluvia que colorea escenas). Así de tarde en tarde mientras afuera sigue lloviendo y sus labios queda la historia del beso. 

 

Xm

 Me gustaria que este poema fuera una hoja seca
(si este fuera un poema) no obstante, sería mejor
que fuese hoja. Así pertenecería a la rama como un
árbol a su dríada. Después volaría lentamente con su
osamenta de hierba a cielo abierto. Tímida radiografía
de un otoño. Quedaría en el humus del mundo para una
tumba entreverada de los huesos que por fin descansarían
de mi. Claro si este fuese un poema.


Xm

En tus manos el tiempo atenuado,
va cubriendo de flores blancas tus mejillas
tu sonrisa se abre paso como la luz en el campo
y es este vaivén lo que nos hace bailar
derrochar este tiempo que se ajusta y muere cada día
hoy somos los que a manos llenas reímos y soñamos
dibujamos ese cielo mas amable. Aquellas nubes,
nos dejamos ser en el beso en un instante y otro.
Calco en tus ojos esa luz que alterna melodías y relámpagos
En el centro de ti tu cintura es danza, arpegio
que mueve los sueños al calor y al color de tus labios.
En tu fuego intimo me yergo y renazco de mis cenizas
para ser ese eje en que tu mundo se irisa y calla.
Habrá otra vez o quizás nunca y esta danza se desborda
nos mece y nos ata de nuevo. En ese yo dividido -confrontado-
lo que queda en esa calma silente. Ese rumor inaudible
en que los pájaros callan y en su eco esta la otra música
El albor que esa luna transpira y evapora,
 

XM

 PRETTY WOMAN

Pocas cosas como tu nombre.
Bocas cosas como tu nombre.
Llamarte desde la cintura de la tarde
entre libros y aparejos
para dibujarte desde el papel.
Soltar banderas para colonizar
tu desidia de frutas secas.
La brevedad de algunos besos
y el estallido de las guitarras
resuenan en mi memoria-
Las rosas blancas de tus manos
el sutil temblor de tus piernas-
Tomo tus manos y en ellas
anidan palabras, geranios; nubes.
Busco tu olor a tarde y lluvia,
en la mano que ahuecas hay
cicatrices invisibles,
rutas de pájaro
que fueron hacia el sur
y no volvieron.
Tus manos regresan a ser caricia y beso,
Flor que sigue el giro de la luz
hacia tu vientre.
Tus manos vueltas en la noche
aves  que surcan el insomnio
y rescatan nuestro baile
temblor de agua en el pozo
del recuerdo, enroque de amantes
con el sol entre los dientes
para que nunca, nunca; amanezca.

XM

Ausencia no es olvido, 

Lo que recupera el cielo en el recuerdo. 

Aquellas nubes. 

 Ausencia no es olvido cuando en la soledad hay tantos labios. 

 Los labios de la luna 

Los labios mios con que te tocas 

hendidura que amanece en mi boca. 

 

Bebo naufrago de ti- 

Lamo tus costuras con la lengua de mis sueños. 

El vuelo, el precipicio. lo atenuado. 

Las silabas con que tus piernas esconden su llovizna 

los hilos que sostienen la locura, 

hambrienta locura nos pisamos la sombra, 

en tu boca crece mi ansia 

el árbol se cimbra en sus raíces. 

Nos precimitamos en la sima de la noche 

en el reloj detenido 

las curvas de tu cadera llenas de espuma. 

La ausencia no es olvido cuando la noche nos sostiene. 

 

X M