11.06.2024

 

 

 

 

 

 

 

 

 

 

Acometemos la miel dorada de la melancolía,
nos embadurnamos hasta quedar quietos,
como los árboles en el estío de las abejas.
El tiempo y su brújula de asfalto
nos lleva a las ventanas,
donde despedimos este amor ocre,
este sexo hecho nervio desde su origen.
Esta sinfonía amarilla
que desaparece ante la inminencia de la lluvia.

Xabo Martinez

 

 

 

 

 

01.06.2024

 

Entre las jacarandas y su murmullo violeta, entre el patio y los jarros de sol,  la mesa apaga el ultimo jirón de humo. Y hay algo entre el ser y el respiro, que quiere zurcir el vuelo de los pájaros. Algo hay inconcluso, por siempre verde. Algo queda entre las nubes y lo que no digo, estacionado en la memoria.

Xabo Martinez