Tus manos

Si: Tus manos; aves guardando puertas inequívocas al futuro, 

sembradas en una plantación de espejos o esquirlas agrietadas, 

tus manos semillas de sombra, murmullos que escuchan mi sangre, 

madurada a golpes del otoño, (cincelado como galope de caballos o crujir de hojas). 

Aire que se agazapa en tus manos como brezos, 

y el respaldo de tu sillón son estas palabras,que no saben calmar el frío de tu espalda y sólo te rodean, 

como neblina o humo a la montaña. Y ahí, en medio de tus brazos,

con el cansancio tejido como un gato, a través de los días vislumbras mi sombra 

y las hojas secas en mis bolsillos. Díalogo del ángel que crece a traves de tu cintura, 

cuando en tu interior, legítimas mi sentido de estar, pero en recuerdo, 

rosa que no acaba de mojarse a través del pulso fugitivo de esas olas.

Mar que no sabe navegar más que en la tormenta de tus ojos. 

No obstante: no me escuches, que tus oídos no sean la guardia de este murmullo 

que no sabe hallar nido en tu regazo, sombra que no se mira en su sombra, 

tú que no halla el nosotros, estambre de peces, agua en red 

que se escabulle como esta memoria que apresa solo imagenes de ti, 

recuerdos, volutas de humo y no tus manos.

 

XM

 

 

 

 Ellos no escribían: dibujaban su historia, a dos manos, a cuatro. Los elementos como colores surtían su imaginación y la inundaban en un collage de arcoíris o lluvia. El azul del sueño, el gris del azogue cuando un filamento de lluvia rosa resbalaba por sus pestañas y sabía a beso húmedo. A una iconoclasta nube, que aislando su romance de pestañas, nube y labio desnudaban sus adentros y los colmaban de morados y lilas. Ellos se bebían mutuamente hasta olvidarse y quedar en la memoria de sus vidas como una escena en fuga de una novela que no vale la pena contar porque así la escena está abierta a los amantes (los dueños de la lluvia que colorea escenas). Así de tarde en tarde mientras afuera sigue lloviendo y sus labios queda la historia del beso. 

 

Xm

 Me gustaria que este poema fuera una hoja seca
(si este fuera un poema) no obstante, sería mejor
que fuese hoja. Así pertenecería a la rama como un
árbol a su dríada. Después volaría lentamente con su
osamenta de hierba a cielo abierto. Tímida radiografía
de un otoño. Quedaría en el humus del mundo para una
tumba entreverada de los huesos que por fin descansarían
de mi. Claro si este fuese un poema.


Xm