Saqué de mi cabeza tu nombre (Humberto Ak'abal- Gad) Vocal Doce, Trova S...

Saqué de mi cabeza tu nombre
y lo dejé perdido en el monte.

Lo recogió el aire
y agarró caminos
entre los barrancos.

Yo comencé a olvidar

De repente
chocó contra los peñascos
y regresó el rebote:

La lluvia se puso a cantar
y tu nombre me llegó llorando

Humberto Ak'abal

Poesía Originaria

Vivian Lavín sostuvo una interesante conversación en vivo con el poeta mapuche Elicura Chihuailaf y la poeta mexicana Natalia Toledo , en el marco del Foro “Encuentro de letras originarias”, segunda instancia de intercambio intelectual de la campaña Mucho Chile que organiza en conjunto la Unesco, la Fundación Gonzalo Rojas y Radio Universidad de Chile.


Aquí el enlace para poder oír este audio: 
http://www.vuelanlasplumas.cl/poesia-originaria/prontus_vlp/2011-11-08/183610.html

Delirio de Sombras

Juan Álvarez Pérez

Delirio de sombras

Como el ciego encierra su cansancio
en la rígida esencia de la luz
así el pueblo forja gritos y palabras
donde construye pesadillas

Distingue voces ásperas
resiste con mandíbulas apretadas
absorbe quejidos inútiles

Falacia el consuelo cuando incinera la pobreza
Por el delirio de la sombra
se agita el tiempo:
miles de voces
resguardan la cobardía
ante la majestuosa presencia
del tacto de la duda

Jowil yaxinal

Jich bit'il ya sts'us slubel jtul ma'sit
ta xit'lejnax yu'el xojob
jich ya spas yaw sok sk'op te lume
banti ya xjach chopol wayichil

Sok chajp ya yil xbajlajan k'opetik
sti'onax ye ya xkujch yu'un
ya sbik'lan jowil ajkanetik

K'alal xlo'lowan te utsilal ya xk'ajk' te mebajile
Yu'un sjowil te axinal
ya xjat te k'aale:
lom bayal k'opetik
ya smalilan te xi'wele
ta stojol yutsilal
ta spikel bin maba nabil

* Delirio de sombra, de la colección Ts'ib-jaye,
Textos de los Pueblos Originarios, del Centro de Lenguas,
Arte y Literatura Indígenas de Chiapas, octubre de 2004.

Lila Downs - Semilla de piedra

SEMILLA DE PIEDRA

LILA DOWNS

Soy hija de un hombre de piedra
venado con viento parió
nací del color de la tierra
de un baño de fuego y vapor

Busqué por el mundo mi causa
verdades de otros creí
surguió en mi conciencia la falta
del cielo donde yo crecí

Volvi al refugio de razas de piedra y de lodo
al seno de sangre manchada por todo
al campo de infancia y de muerte
al viento que impuso mi suerte

volví a la tierra que mis sentimientos amaban

donde yo no hallaba lo que yo buscaba

por este momento he vivido

hoy vivo

***Semilla de piedra es una canción hecha de tierra y de venado, pero también de errancia. La errancia es enormemente poética, nada mas lejano que el cielo, o la tierra de los ancestros. Su letra es de viento, pero también de caracol. El caracol guarda las palabras de la nana y del nagual, conceptos ambos tan oaxaqueños pero también a su manera universales. De estos múltiples modos esta hecha esta canción de Lila Downs. 
  G. Mtz.

EL ARBOL DE LA TERNURA

  

EL ÁRBOL DE LA TERNURA

ELICURA CHIHUAILAF

El cuerpo, dice:

Yo soy el Árbol condenado a ser

    un árbol sin raíz

Son bellas mis flores, me dicen

y con Ternura cada día mis hojas

    acarician al viento

Mas yo soy un Árbol que no desea

    ser un árbol sin raíz

¿Gvnechen ha trazado de este modo

    mi destino?

Por eso vengo hasta ti, llorando

Amor, te estoy diciendo: Sólo

    deseo la eternidad

    de tu regazo

El Espíritu, responde:

Es bello tu canto y tan profundo

como las raíces que te sostienen

y no alcanzas aún a comprender

Escucha cómo las Cuatro Tierras

    te acompañan

Te sueña la Luna, el Sol te sueña

Oo!, yo querría la eternidad

    de tu regazo.

FEYTI WVLLOÑ POYEN CHI ALIWEN

Feyti kalvl, feypi:

Iñche tati Aliwen rumel ñi feleal

     geno folil aliwen geal

Rume azi ñi rayen, pigen

ka Ayiwvn mew fillantv ñi tapvl

    ayikaygvn kvrvf mew

Welu tati Aliwen rumel ñi aliwen

    geno folil geal

¿Feyti Newen Pvllv katrv rupaley

    ñi mogen mew?

Wezayawvn mu ta kvpan eymi mu

    gvmalen

Ayiñwen, pipiyeeyu: Re rumel

      femgeanew pifun ta eymi mu

Ti Pvllv, pi:

Mvna azy mi vl ka rume ponwi koni

ta mi nvnieetew chi pu folil reke

ka welu petu kvme azel lafimi

Allkvtuge ta Meli Witran Mapu

    ta afkaziniemu

Pewmaemu ta Kvyen, pewmaeymu

    ta Antv

Oo!, iñche ta rumel feleafulu eymi mew.

Secreto / Jun tx’et k’an chi alayi

Isabel Pascual Andres

Cuántas calles recorres

Sin tu alma,

Cuántos años pasas

Sin decir nada

Aunque las huellas te persiguen

Noche y día.

Dentro de ti está el arma más rugosa

Que te impide despertar en el mundo de las

estrellas

te llama cada segundo,

Pero no escuchas nada.

Si cada momento que pasa el mundo cobra sentido

y tu vida se va.

¿Qué esperas?

Si dentro de ti está el secreto,

La herramienta de la verdad,

Que te ayuda a levantar grandes muros.

Muros que se están muriendo,

Amargando la noche desesperada,

Del infinito universo.

Jantaq’ xam be bay chach ek’

Yet k’am a pix’an

Jayeb’ x’am abil oq’ ek’toq’

Yet k’am jaboq’ tx’et ok’ ala

Palta x’in a wal bay chach ek’i

Kawal ilbil ach yet aq’balil k’al k’

A wal yul a  mabal a wal ay jun tx’et chi je’yalon tu’

A ton juntu a ton k’an chi beq’on el yul tx’otx’o

yiban q’inal bay ay wayqan

A wal jun tu chach auten jun jun tx’olan,

Palta x’in kamta’ chabej.

Palta x’in jun jun k’al tx’olan chi toj a q’inal yul

tx’ otx’o tx’otx’o ti.

¿Tx’et chechbanej?

Tol a w al yul a nabal a tu ay jun tx’et chach etnen tu

A ton tu ay jun tx’et wax’ tu

Jun chi kolwaj etoq’ wa’nen ok’ janta’ tx¿et maya

etax’toq’

A ton yuj jun tx’anti chi ye’ a wanen aj jantaq’ tx’et

mayal kameloq’,

Ma yun tx’an mayal etx’el yul tx’otx’ tx’otx ti,

Mawal heb’ chi aon etnen el aq’bal.

Isabel Pascual Andrés (1982), autora de lengua kakchiquel, que se habla en Guatemala y Chiapas. Estudió creación y composición literaria en la Escuela de Escritores del Espacio Cultural Jaime Sabines y el Celali, en San Cristóbal de las Casas. Este poema se recoge en la “Antología intercultural de literatura chiapaneca”, Abismos de la palabra, compilada por Alejandro Aldana Sellschopp (Universidad Intercultural de Chiapas, Yajalón, 2005).

LUCIERNAGA * ESTEBAN RIOS CRUZ

Luciérnaga

En la noche oscura

crece el miedo a la soledad

destroza el sueño,

marchita la palabra

-dios olvida la dulzura

y ofrece su jícara de agua amarga-

los ojos buscan una chispa de luz

que alegra el corazón.

!Que doloroso y salobre es el llanto

cuando la tristeza habita la sangre!

se apaga la vela del pensamiento

el hombre retoma su infancia.

La cobardía crece como una sombra

maligna.

La tierra de pronto recobra su voz

una luciérnaga llega volando,

viendo esparcir 

su claridad como un sol tibio,

como un lucero de la mañana.

Renazco, me transformo

en barro nuevo.

Esteban Ríos Cruz

Bacuzagui

Lo ti gue'la nacahui

rinisi dxiibi xti' guendastubi'

ruxudxe bacaanda',

rinigoondu' diidxa',

--diuxi rusianda guendananaxhi

en rusigué ti xiiga nisa nandá--.

Ca yeloo' ruyúbica'ti guisi biaani,

ni gusieche ladxidú.

¡Xhinga naná en naxii'nisaroona,

dxi xilase ribeza ndaani rini'!

nguiiu' ribigueeta guendaba'du' xti',

guendamuxeque risini sica ti bandaa' nadxaaba.

Esteban Ríos Cruz

Esteban Ríos Cruz 

nació en Ixtaltepec, Oaxaca. 

Es autor de Desandar la memoria, 1984.

Dos poemas de Humberto Ak'abal

I

En los templos

sólo se oye la oración

de los árboles

convertidos en bancas

II

la poesía es fuego

quema dentro de uno

y dentro del otro.

Si no, será cualquier cosa,

no poesía

Humberto Ak'abal

El Cú

El Cú

Sin que pueda evitarlo,
un pájaro se escapa de su casa de cedro
y se esconde en las ramas de un frondoso sabino.

Cuerda a cuerda lo llamo, cantándole bajito:
¿no sabes que te debes a la música
y no al árbol aquel que se agacha hacia el río?
Deja que él solo encuentre lo que ha extraviado.
No necesita ayuda.
Somos nosotros dos los que corren peligro.
Alguien va a darse cuenta de que no estamos juntos
y vendrá con sus jaulas de mercado en domingo.

Esto puede ocurrirnos:
que nos compre cualquiera y nos tire al olvido,
lejos de los fandangos para los que nacimos.

Hay días, no lo niego,
que yo también quisiera irme sin hacer ruido,
retirarme al silencio de un frondoso sabino
a ver pasar el agua sin buscarle sentido.
Días en que el cansancio me cambia el instrumento
por la comodidad de un lecho tibio,
pero cómo aceptarlo:
la versada me arrastra como a ti el estribillo.

Canto así mientras rueda hacia el mar otro siglo.
Lo repito dos veces y después ya no insisto.

Un suspiro sacude suavemente las cuerdas.
Corta el aire una flecha.
A su casa de cedro vuelve el Cú adolorido.

Rafael Torres Sánchez

(Culiacán, Sinaloa, 1953), uno de los principales poetas mexicanos del presente, es también cronista, historiador, ensayista, biógrafo y jaranero. En poesía es autor de, cuando menos, Teclear, Cuatro fechas y un son para niños, El arquero y la liebre, Fragmentario y Seis poetas hipotéticos. Publicó Bastón de ciego (Editorial Calamus, Oaxaca, 2007), que lo refrenda como una voz única y necesaria.

POESIA YAQUI

-------------------------------Golfo de Santa Clara (Sonora, México) foto tomada hace unos meses --------------------


La poesía en lengua yaqui (hablada en parte del norte de México) tiene integrantes notables, aqui uno de ellos: Santos García Wikit, (Belem, 1910-2007). Esta es una de las poesías mas conocidas,:


Henchi Née wáata.(1)

Túsi obiachi henchi wáata bétichivo
Ïi júnen taka juni née henchi wáata,
Henchi née huata káa nokimmea,
Káa henchi ten liutáka, káa ét mammakái,
Kía née henchi wàata
Henchí née ine-a káa henchí jippuekái,
Síime bél-leekataná née henchí wéiya,
Chókimpo chíkti née henchí bichá,
Bawémpo, tèekapo, Ii júnen taka juni née henchi wàata,
Empo jéeka-e, júu yuku,
Ájta júmee báam in jée –e-úm,
Si obiachi henchí wàata née betchi,
Ii júnen táka júni née hechí wáata,
Kía née henchí wáata,
Mék.ka.e néu áanee, sin mék-ka,
Katée áa joótu
Ii júnen táka júni née henchí wàata.

Te Quiero.

Es tan difícil quererte
Y sin embargo te quiero,
Te quiero sin palabras,
Sin besos, sin caricias.
Te quiero solamente,
Te siento sin tenerte,
A todas partes te llevo,
Y te veo en las estrellas,
En las olas, en el cielo
Y sin embargo te quiero.
Eres el viento, la lluvia,
Y hasta el agua que bebo,
Qué difícil es quererte,
Y sin embargo te quiero
Te quiero solamente
Estas tan lejos, tan lejos,
Y eres imposible,
Y sin embargo te quiero.

Santos Garcia Wikit

Arbol del tule

----------------------------Arbol del tule----------------------------------

Encontré en mi lugar

al árbol del Tule.

Áspera fijeza, piel oscura,

no pude moverme.

Canto para el adentro

el ave hurgó raíces.

Quieto en lo quieto

áspero en lo profundo

tú formabas corteza

Oaxaca, sitio mío.

Roxana Arra

Waldeen (con audio)

En esta ocasión inicio el año con una poeta muy poco conocida debido quizás a que su actividad creativa la enfoco hacia al baile (aunque ya Valery haya definido a la poesía como la danza del espíritu) y es, primordialmente debido a esta actividad, que debió su encuentro y posterior enamoramiento de México, (aunque ya era conocida en su país de origen(EEUU) como traductora del Neruda del Canto General que el mismo Neruda, agradeció con estas palabras: “gracias por tus poemas de mis poemas que superan a los míos”) en fin basta de prolegómenos y les dejo este poema con letra de Waldeen y la voz de un servidor, no sin antes desearles un excelente año y que asimismo este año les depare nada mas que bienestar y felicidad.


POEMAS


cihuat(1)


LUNA CIHUATEOTL

!Ah mi luna de la Linda cara rostro de piedra! Sales de nuevo
De tu lecho gélido en Mictlán, arrastras las sábanas
-la pálida mortaja que te envuelve- y vas
Rumbo al cielo de la noche donde te espera
Tu brillante sequito de estrellas..

Flotan transparentes nubes como fantasmas, rocío de mar
En tu rostro petrificado, Cihuatéotl, ojos extinguidos en la muerte
!Oh cara de boca abierta!, diosa que preside a la muerte de parto.

Luna Cihuatéotl: tiras redes de sisal blanqueado
Nieva luz tejida en la espuma del mar
Amotinada en las costas de Mictlán tu patria

Yo te saludo: tiendo mi ofrenda de cempasúchiles
Tamales de fríjol y tepache…
Diosa blanca de mascara manchada de alquitrán, dadora de desolada gracia
Urna de piedra cóncava esculpida por el deseo y coronada de orquídeas blancas

Surcadora del cielo
Atrapada en las espinosas ramas de la noche
Detienes tu trayectoria entre el nacer y el morir
Luna Cihuatéotl: te saludo
Noctámbula atada a la tierra que soy

Waldeen

(Traducción de Silvia Mariscal)

Poiésis

Poiésis

Una poética nace

directamente del silencio,

río nuevo en orilla nueva.

Si las manos son nuevas,

la escritura también.

El rodeo es aparente,

el silencio tiene mil años;

Las palomas buscan

el aire no surcado,

el cielo jamás visto.

Julio Altamirano

*Poeta mixe, nacido en la generación de los setenta y coordinador del taller "alborada mixe"

Silbidos en la Bruma

FRAGMENTOS DE UN ENSAYO

Los ñuu savi y su literatura
Silbidos en la bruma
Carlos Tachisavi

Larga
marcha será la que su pie transite
para llegar a la promisa tierra:
el porvenir confiscará los pasos
de la incansable procesión, y un día
renunciaremos al dolor de bestias
para empezar a padecer como hombres.
Enrique González Rojo

*El nombre mixteco fue impuesto por los aztecas cuando envueltos por la neblina definieron lo que la primera sensación les impuso; cuando el sol logró filtrarse pudieron ver más allá, alzaron la mirada y entonces las nubes saludaron en diversas tonalidades.

*Después los antropólogos y lingüistas llamarían igual a la lengua. Nosotros decimos: ñuu savi "nación de la lluvia" y hablamos tu'un savi "lengua de la lluvia".

*Nuestra lengua: tu'un savi, la que se hablaba hasta la invasión, es la misma de hoy; pero la escritura ha sufrido una modificación sustancial, de la pictográfica a la grafía castellana.

Ante esto: ¿qué tipo de escritura y literatura realizar?

*¡Toda! De la historia al presente, de las tradiciones orales a la destrucción-creación, del fracaso de la originalidad al silencio y el vacío; escuchar el ritmo milenario de la naturaleza, hablar desde dentro de los múltiples basamentos piramidales todavía ocultos por la maleza.

*¿Intentar una fotocopia desde Nezahualcóyotl? ¿Cantar al sol, lluvia, luna y la naturaleza? ¿Llorar la pérdida? ¿Desde los basamentos brindar la posmodernidad? ¿Emerger del códice para abrazar comercialmente las bondades de la chatarra? Se trata de resignificar la lengua, actualizarla, inventar, retomar.

*Escribir desde la duda, desde la carencia, la necesidad interna, la desgracia. Que los colmillos de los jaguares se adhieran a nuestra alma, a nuestro cordón umbilical. Las huellas de los venados deben perforar nuestro silencio. ¿Cuántas lenguas de Chiapas nos lo dirán? Estamos rodeados de sonidos y trinos indígenas, nunca habrá pérdida. Encerrarnos en el localismo y regionalismo sería la muerte.

* No repitamos el folklorismo. La danza y la música deben inventar otros juegos, el tequio no es solamente para el trabajo, es para agarrarnos las manos y jugar en diferentes etapas, pero siempre. Continuemos con la búsqueda de nuestra escultura extraviada, dañada; siempre habrá un espacio donde respiraremos la vuelta de ese aire bien pulido; que florezcan las pinturas con su lengua mineral. Nuestros códices ahí están, nuestros glifos son para recargarnos. Nuestros cántaros de pulque están hechos con las multiplicaciones de jícaras.

*Tiempo de recoger nuestro caminar y ambulantaje, resignificar los cuatro puntos cardinales de la nación ñuu savi. Redefinir los nombres de los dioses que han perdido su ser. Lengua viva y libre al mismo tiempo, ñuusavismos y neologismos, hablar en voz alta. Uniformar la escritura de nuestros variantes para volverla universal.

*Transverberar la vírgula palabra a las letras de la hoja en blanco entre la sabiduría de los antiguos y el mestizaje; no se trata de una propuesta a futuro, sino de tomar en nuestras manos los arcos y las flechas de la honestidad y respeto para entender nuestra riqueza. Caminemos con miedo y silencio, pero que el silencio no sea de miedo. Que la gota de agua sea necia. Así, logre crear afluentes que repercutan en la médula de nuestros esqueletos. Abramos nuestros ojos en el tzompantli. Los escribas ñuu savi se preocuparon por la historia y la posteridad, nos corresponde a nosotros el presente y futuro.

*Quinientos años se nos han hecho costumbre. Nuestra sangre no repite eso; fluye con la de otros hermanos con la esperanza de un arroyo donde se estrellen mil sangres que generen movimiento y calor. De por sí sabemos tallar la piedra, así fueron nuestros antepasados. Heredamos esa fuerza para verter en el hueco la fría conciencia que resuma estalagmitas. Así, provocar el brillo diurno en los ojos humanos, no en la noche como los gatos. Por que podamos convivir sin un centavo en la bolsa como en nuestras comunidades.

*Gracias por el silencio, los ñuu savi diremos alegremente, como José Carlos Mariátegui: "Si la incomprensión o la envidia o la malevolencia criolla nos muerde, pediremos a gritos nuevos mordiscos".

Carlos Tachisavi

* Escritor ñuu savi. fragmentos de un ensayo de próxima publicación.

El cazador (Texto con advertencia)

----------------------------- El desayuno---- Francisco Toledo-----------------------

Advertencia: Este relato a pesar de formar parte de los libros del rincón, que la SEP (Secretaria de Educación Publica) distribuye en México, tiene elementos bizarros, por lo que se recomienda no leerlos a las personas de talante conservador o lo que en México se conoce como panistas por ser un cuento perplejo y perverso pero que sin embargo da la contraparte de la anterior entrada -Conjuro y ebriedades- y da una idea de la atmosfera tzetzal.

El cazador

Josías López Gómez

Ir al bosque es mi sustento, mi gusto, mi distracción. Llevo mi cuchillo, dispuesto a clavarlo a la primera presa que se ponga a mi alcance. Mi perro Maelchan huele el orín del animal; ladra, agarro mi escopeta, lo sigo. Soy cazador, cuento con el respeto de todos, pero sin autoridad ni privilegio, sólo cumplo mi deber.
Una enorme luna llena, amarilla y radiante, surgió en la punta del cerro Ijk’al Ajaw, comencé mi faena. Con mi incienso de copal invoqué al espíritu de los que iniciaron la cacería, pedí la ayuda de los antepasados, agradecí al animal por entregarse a la muerte, porque la caza es sagrada, no una matanza; después bajé por el sendero a la comarca de venados, un creciente murmullo de zancudos vibró en mis oídos. A medio camino silbó el pájaro maligno, el mensajero de la muerte, no se dice su nombre, viene de la morada del dolor, de la oscuridad. No me importó, avancé; más adelante pasó volando muy bajo, me detuve, silbó dos veces, señal de mal augurio. Pensé en mi mujer Xpet Konsal, sola, le podía pasar algo; tuve motivo para preocuparme. Pero la presa me hizo seguir.
Fui leyendo el paso del animal en cada rama rota, en cada hoja aplastada. Sé perfectamente cuándo la huella corresponde a un día o a una semana; si es de venado, de tepezcuintle o de comadreja. Puse el oído sobre la tierra, escuché las pisadas del venado. Mi perro corrió tras él, lo seguí. Una vez comenzado el ritual de la caza, no hay tiempo para perder. Yo y la presa sabemos que esa danza sólo termina con la muerte. En el momento culminante de la caza, la madre tierra contiene su respiración, el bosque calla, los ríos se silencian, el aire se detiene. Sólo el corazón del cazador y el del animal palpitan al mismo tiempo.
Pero ahora fallé, mi perro perdió el rastro. Me enojé, conozco el valor de mi tiempo, no lo desperdicio, no estoy acostumbrado a perder mi presa, ha sido mi vida. Le di un culatazo al Maelchan, aulló de dolor, se metió entre los matorrales. Me senté sobre las hojas secas, guardé silencio con la cabeza gacha, mi perro vino a lamer mis pies, movía la cola, me veía con tristeza.
Enojado y dolido me puse en camino. Me acerqué silenciosamente a mi casa, seguro que mi esposa dormiría profundamente, el fuego apagado. Escuché un quejido suave, me sorprendió. Mi mujer no estaba sola en mi cama.
–Espera, espera, quiero orinar —dijo su acompañante.
–No salgas, hay un agujero en la esquina, ahí orina mi esposo.
Se levantó, vino directo donde dijeron. Me moví con cuidado a la luz de la luna, su verga dura y gruesa soltó un chorro de orina, me dio coraje, la agarré fuertemente. Saqué mi cuchillo, se la corté de un sólo tajo.
Gritó aterradoramente.
–Hijo de diablo —creí decir. Y aún escuché a mi mujer preguntar:
–¿Qué te pasó?
No supe más, lleno de coraje, volví al bosque. Vagué entre los árboles, sin saber a dónde me dirigía, las afiladas espinas de algunas plantas no pude evitarlas, la luz de la luna se filtraba entre las copas de los árboles. Angustiado, junté leña, hice lumbre, pero me sentía adolorido, con ganas de gritar. Muchas cosas me vinieron a la mente. Pensé destruir mi casa para no dejar ningún rastro, cambiar mi nombre si era posible, irme a otro lugar donde nadie me encontraría.
Sentado junto a la lumbre varias ratas pasaron cerca de mis pies, eran veloces, se metían debajo de las piedras. Al rato el Maelchan levantó las orejas, siguió a un venado, cansándolo hasta debilitarlo por completo, pero no se resignó tan luego a morir. Comenzó el acto final, mi cuchillo se clavó en su pescuezo, luchó con sus últimas fuerzas, poco a poco quedó quieto con los ojos fijos. Celebré con el cuchillo en alto.
Despellejé y asé parte del venado, comí un pedazo, y un trozo para mi perro por su esfuerzo. Completé la comida con agua de un pequeño manantial. Llegó el frío del amanecer. La luna continuó su paseo por el firmamento. Más tarde desaparecieron las estrellas, el cielo comenzó a aclarar con un suave resplandor. El zumbido de los zancudos disminuyó poco a poco. Salí del bosque, conozco el sendero de memoria, soy producto de esta montaña; no sólo me provee lo que necesito, cada árbol de encino, de roble, de ocote, de laurel, de liquidámbar, habla conmigo, sabe que soy habitante de este lugar. Su valor no se compara con nada.
–Ya vine, levántate a hacer las tortillas. Mira qué carne traje —le dije a mi mujer al momento de bajar mi carga.
Bajó de la cama, aparentemente contenta. Se puso en acción. Encendió el fogón, lavó y molió el nixtamal, le puso cal al comal, comenzó a hacer tortillas. Traje leña para avivar el fuego. Agarré la primera tortilla calientita, se la di con un pedazo de carne.
–Aquí está tu parte, es todo tuyo.
Agarró con emoción el alimento, quiso compartir conmigo, estaba acostumbrada a que comiéramos juntos.
–No, estoy lleno —le dije, sobando mi barriga.
La vi tragar el primer bocado.
–¿Está sabroso? —le pregunté.
–Sí, sólo está salada —contestó.
Siguió comiendo, hasta que acabó. Se limpió la boca con la palma de la mano, satisfecha por el bocado.
–Tengo sed, quiero agua, asaste la carne gorda —dijo luego de un breve silencio.
Agarró una jícara con agua, la bebió, pero no calmó su sed, siguió bebiendo hasta que no pudo echar agua en su jícara.
–No se me quita la sed, por favor pásame otra jícara con agua —dijo con lentitud, con la barriga ensanchada. Suspiró.
Me apresuré a cumplir sus deseos.
–¿Qué me diste de comer? —preguntó.
–La verga de tu querido —contesté.
Ella se sorprendió al escucharlo, parpadeó con ganas de llorar.
–Me engañaste —le dije—, por tu culpa no cacé el primer venado.
Tocó mi hombro. No dejó de mirarme. Murmuró:
–Voy a morir, no supe ser tu mujer.
–Mi perro Maelchan es más honesto, me acompaña, me ha cuidado por años —le contesté.
Xpet Konsal ya no comió. De tanto tomar agua murió, su cuerpo regresó a la madre tierra. La verga de un hombre es caliente, salada, provoca mucha sed.

CONJUROS Y EBRIEDADES - Poesía y rezos tzotziles 2

Tan antigua como la noche chiapaneca, las mujeres tzotiles, han hecho conjuros con diversos motivos. A saber: para curar diversos males tanto fisicos como espirituales, asi como tambien para atraer la buena fortuna y en casos no tan afortunados maleficios. En un taller llamado Leñateros en Chiapas., Ambar Past hizo una recopilacion de ellos en una version blingue: tzotil - español y de ahi (no del libro sino de una reseña del mismo) tomo estas dos muestras:

Xpetra Ernándes

Brujería para atraer a un hombre:

Quiero que venga con flores en el corazón.
Con todo su corazón,
quiero que le hable a mi cuerpo.
Quiero que le duela la sangre por mí
cuando me vea de camino al mercado.
--------------------------------------------

Tonik Nibak

maleficio para asesinar al hombre infiel:

Que 13 diablesas, 13 diosas de la muerte,
extingan su nombre.
Que el viento desatado en su cabeza, en su corazón,
apague su vela.
Que muera en la carretera.
Que le atropelle un coche.
Una bicicleta. Que se rompa una pierna.
Si se muere, yo me reiré

Piel de Mar

Piel de mar

María Concepción Bautista

(vers. Español)

El horizonte claro contrastando
con el brillo del mar
con tu infinita y tersa piel
el salado y dulce aroma de
tu esencia
que inspira la ola y la brisa
que provoca
que tu perfil de ángel
se acerque con tu manto
cubriendo lentamente
el cuerpo desnudo de la Virgen.

Snukulel uk'um

María Concepción Bautista

(vers. tsotsil)

Ta xnamamet sakil osil sluchsba
xchi'uk stselobal muk'ta uk'um
xchi'uk smuk'ul sk'unetal a nukulel
li ch'achi'xchi'uk xch'il smuil
a bik'al
xkuxes li tselobal vo'
xchi'uk li st'ujulal ak'bal xkuxes
li a t'ujumal sat vinik
xnopaj xchi'uk ajayal k'u'
smak k'unk'un
li t'anal sbek'tal jch'ulme'tik.

*María Concepción Bautista,

*poeta tsotsil
María Concepción nació en San Cristóbal de Las Casas, en 1977. Actualmente estudia el último año de la carrera de Pedagogía, en la Universidad Maya.
"Me interesa retomar elementos de mi propia identidad, es decir, mi identidad cultural: son elementos que no puedo separar de la literatura o de la pintura. Empecé a escribir como una manera de apropiarme de un elemento fundamental de mi cultura, que es la lengua, la lengua escrita.
"Además de que hay un movimiento fuerte para rescatar esta parte de la cultura indígena, que para algunas generaciones se está perdiendo y que es el uso de la misma lengua.
"Algo muy importante es que esto poco a poco se va abriendo camino, va tomando su espacio para fortalecer nuestro idioma, que es una parte muy importante para la cultura indígena, y muy importante para mí también, en lo personal.
"Por eso me ha llamado la atención, aparte de que desde mi propia manera de ver las cosas, estoy conjugando la escritura con las artes plásticas, cosas que no puedo separar, porque las considero como medios para expresarme, para transmitir algún mensaje que yo quiera manifestar. Mi objetivo consiste en estar en una formación constante".
María Concepción Bautista traduce al español sus propios poemas.
"A veces las palabras en bats'ik'op no las encuentro en la otra lengua, tal cual. Entonces lo que pasa es que cambia un tanto; sin embargo no creo que sea una dificultad, ya que considero que cada lengua tiene su propia esencia, por lo tanto no siempre se encontrará la misma palabra, pero se podrá hacer un acercamiento, lo más posible. Lo que yo quiero es que no se pierda la esencia de mi palabra a la hora de traducir".

El indio no es el que mira usted

El indio no es el que mira usted

en el catálogo de turismo,

cargando bultos

o llevándole comida a la mesa.

Tampoco el que ve desde la ventanilla

y pide monedas haciendo malabares,

ni el que habla una lengua muy otra

y resiste fríos nocturnos.

No, el indio está adentro,

y a veces se le sale, acéptelo,

aunque lo entierre en apellidos,

aunque lo socave bien

y niegue su manchita de infancia,

ahí está, acéptelo.

Y si aparece esa agua rancia,voraz,

el aguardiente que inflama,

ya verá que le sale,

el indio empuja con su fuerza de siglos,

emerge ardoroso y se le sale,

con lo guardado,

con lo que dura doliendo.

No, no es otro,

el indio soy yo,a ver,

repita conmigo.

Alan Mills (Guatemala, Guatemala, 1979).

*Poeta, ensayista y traductor. Ha publicado Los nombres ocultos (2002), Marca de agua (2005), Poemas sensibles, y Síncopes (Literal/Limón partido, 2007). Dirige la revista web de poéticas latinoamericanas Rusticatio

He ido con tu nombre

HE IDO CON tu nombre

Por los campos

He entrado a ciudades deshabitadas

Donde los pájaros mueren en la noche

Te he buscado

Entre los mudos

Las mujeres que sólo miran perdidas

Hacia el horizonte

He viajado contigo y tu nombre

En busca de tu luz

He repetido tu nombre hasta

Ser un sueño perdido en las planicies

Y nadie responde nadie reconoce

Nadie indaga tan sólo tu nombre

En mis labios secos

Tan sólo tu nombre que te recuerda

Palpar esencias, despertarse sola

Con tu nombre como ceniza que nubla la luz.

Marjorie Agosín*

LA OTREDAD

SUEÑO SEXTO

(La otredad)

Soy el colibri
­que traza arco iris en el cielo
con el resplandor de su vuelo.
Soy tu imagen bordado
en la Lluvia,
hijo de tu espejo
siete veces transparente
donde no me hallas
cuando quieres mirarme,
y me miras cuando no quieres hallarme.

Soy el Sol de otoño
que hiere los ojos de la nube blanca
--tu hija--para que llore mai­z.

Bebe madre de mi savia,
yo comere tu grano precioso
para que en mi­ se engendre
tu hijo.

Tu sabras mañana
que el camino que elijo
es solo un paso
para que el sueño que prolijo
nos lleve
al sitio de origen
donde tu seas mi carne
y yo tu sustento.
FELICIANO SANCHEZ CHAN
P'ÉEL WAYAK''
(U yaanal)

Teen le dzunu'un
bonik chéelo'ob te'ej ka'an
yetel u léembal u xik'nalo'.
Teen a woochel chuya'an
te'ej Cháako',
u yaal a néenil
uktéen sáask'ale'en
tu'ux ma' ta wiliken
wa a k'áat a wilen,
tu'ux ka wiliken
wa ma' a k'áat a wileni'.

Teen u Yum K'iinil yáaxk'in
xek'ik u yich
sak nookoy -a x-ch'upul aal-
ti'al u yok'oltik ixi'im.
Uk' in k'aab in na'
tene' bíin in jaant a wi'ij
ti'al u síijilten
a waal.

Teche' bíin a wojéelt sáamal
le bej kin bisika'
chen u xíimbalil
ti'al k-dzo'okbesik
le wayak' kin kalaantika',
yetel ka' u biso'on tu'ux
bíin in bak'eltech
yetel bíin in tzéentech

Feliciano Sanchez Chan: coordinador de publicaciones de la Casa de los Escritores en Lenguas Indígenas. Tiene infinidad de artículos, relatos, cuentos, poemas en maya y castellano.