310119

Mujer de agua, mujer de aire.
Sol suspiro o sol lluvia,
latido o girasol-
Tu mano surge de los charcos,
flor inmersa después del torrente.
Atmósfera sentida y respirada.
tus labios agua viva en mis labios
nos inundamos de flores y ternura.
La vida ha sido tanto y tan poco.
Seamos el jaguar que reposa antes del rugido.
El mar antes de ser ola y navío.
El sol antes de ser grito.

Xm

DISCURSO SOBRE LA PREMURA

La premura desciende y asciende
como un mar tempestuoso salino
que nos envuelve en la cuenta de los días onerosos.
Los de infancia y los  que no cuentan.
Las piedras, los peñascos y arrecifes
atrapan en una gotera
el año, los meses, la rosa y el elefante.
En este intersticio abrevamos
razonamos los días que fueron
los días que nos bebieron.
Los días que no cuentan.
La intensidad del ser y sus abismos:
los rescoldos del café.
la calidez de tus ojos en abril
el sueño del colibrí, las llamas.
Diciembre y su infortunio de caramelo
humor que estalla en piñatas y desidia.
Busque en ti el sosiego, la nada que me falta.
Sin saber de que, qué.
Llegue a ti en vuelo de ciruelas
emplumado en alas de almendra
en la lluvia de tu risa, busque la afrenta de tu costado
los labios extranjeros que saciaron mi sed de naufragio
sentirme ciudadano de tu cuerpo
con ese universo en alas de extinción
los amantes expósitos
los que hieren la oscuridad con su luz.


Xm

Un avión que se vuelca

tronidos de infamia,

la ceniza iguala la ironía

calca sobre calca

historia que se repite

huesos que asfixian la historia.

Imasol

Una soledad que se empluma de pájaros azules
una soledad que extiende los brazos cual árboles
una soledad que espuma su soledad al mar sordo.
-la orilla de las estrellas en la piel cansina del mundo-

un amor como un sol huérfano que entibia su soledad
mas allá de las rocas donde la montaña corona la niebla.
Una verdad en un cuerpo y un alma, una cicatriz
que para estar desnuda dejo de ser sonrisa y canto.

Arabescos de ti y de tus ojos, los labios que decidieron callar
ante el rumor de un beso, así es la ausencia, una noche de alas grises
que ilumina los sentidos, la rosa que deshace de la mirada

a fuerza de ser muro, el patio sin la higuera y las uvas frías
descalzo horizonte que cambias de norte el vuelo de pájaros
el sinsentido de esta melancolía cuya guitarra entona tus ojos.

Una mujer enamorada es una formación de besos en dirección a la ternura.
Un abrazo inverosímil de la vida que vierte rosas amarillas en el regazo del amor.
El aleteo del ángel en el huerto cuando las nubes
son aves migratorias que han encontrado su sino.
Un milagro no menor a la caléndula o la lluvia.
Una mujer iluminada por el amor es una mujer que se vuelve mar y río.
Una flor de cuyos pétalos se deshojan estrellas.


Xm

by Ashraful Arefin

A Oscar Mendez

La naturaleza de un reencuentro.
Encontrar un hermano que no sabia que tenia
estar de frente a esos años
que se levantan como un muro infranqueable
los cuernos de marfil del sueño
atravesarlos y volver al estupor
de no saber que no se sabe.
Ese hermano batió olas
contra el abatimiento
de la lengua original.
La infancia quedo atrás
soldados de adolescencia
perdimos batallas y algunas
veces fuimos equipo.
Hoy volvemos a estar
en sendas opuestas
kilómetros de ausencia
y brechas que se miran
de lejos en el camino.
Guchachi´ reza se atraviesa
algún día hablaremos de nuevo
y seremos soldados
de la lengua,
de la oralidad
de la escritura
de lo funesto que es a veces
la risa cuando no es compartida
el sol de antes de la ebriedad
el sol del comienzo
la hermandad, el colectivo:
lo que en singular se abraza
mejor en plural.

Xm

*Guchachi´ reza : iguana rajada en zapoteco.

Sólo te nota quien te sabe ver
atrás de las cintas de colores
de la música que envuelve
tu rostros que vas dibujando
en los cintillos del cielo.
Sólo te nota quien te oye
quien escucha la tibia curvatura
de tu cuello y prende palomas
hacia la isla de tu corazón.
Solo te huele quien sigue
el rastro de la miel
hacia tus piernas
quien abre el higo
y lame sus heridas.
Sólo te saborea quien
vierte el sabor del vino
en los odres del otoño
de la uva madura
y que como la sangre
hace espuma en la tormenta
y sobrevive a los relámpagos.

Xm

                                                       Acuarela. Autor: Luis Rocca