En la espera y el humo, tus piernas dibujan círculos que van hacia ninguna parte. Al centro de tu sangre, vínculos que abren vías para recorrerte. Para ir bordando lenguas y labios. Esperas que durmieron todo el invierno para despertarte, esperas que recogieron todo el tiempo de los relojes: los segunderos, los objetos perdidos. Y todo lo hallo en ti: la alegría, el vino que has escanciado en las noches. Los besos, la boca, las raíces.
Xabo Martinez
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