14.02.2023

No a toda tormenta antecede la lluvia. 

A veces el viento silabea cenizas en el mundo de polvo adormecido. 

Lleva la eternidad de los suspiros al borde del estremecimiento. 

En ocasiones son piedras en la garganta y a veces fuego. 

Las brasas consumidas, son ceniza para el otoño 

en tus manos llenas de lluvia. 

 En tus besos he hallado estrellas 

que han sosteniendo en vilo el girar de los astros 

y luego encontrarte deslumbrante 

en esos nidos de tiempo y silencio que son tus ojos. 

Melancólico cielo, ruta de pájaros, 

llévame a ese mar donde la sal se vuelve espuma 

y tu presentáneo ser se hace vuelo en un instante. 

 Mis manos son cristales donde observo los peces y corales 

que hacen delirar el asbesto de los náufragos. 

Giras y mi materia gris, antaño luminosa 

se evapora en el vuelo de pájaros y árboles 

que son tiempo dormido encerrado y pan sobre la mesa. 

Ese hogar al que vuelvo -delfín que vuelve al mar-, 

unicornio que planta su sed de lluvia en tu jardín. 

 

Xabo Martinez