Alma mía,
cuanto te inclinas sobre ti misma.
¿Sobre quién te inclinas?
¿Está ahí, tu padre, sus palabras?
¿Están tus amigos; aquellos que viajaron contigo
y se quedaron a solas, hablando con sus muertos?
¿Está tu patria: ese conjunto inverosímil y
yuxtapuesto de prejuicios, odios y violencia?
¿Está tu infancia, esa pizarra que te deja
dibujos tan soleados como ininteligibles?
¿Quién esta ahí?, alma, cuando la ausencia
es una silla vacía y en tu voz, apenas se oye
la luz, el polvo,
el aserrín del silencio
sobre el árbol sólo.
El árbol, las raíces.

gm

Pic: Hajduk Bastien