LA LLAVE QUE NADIE HA PERDIDO
La poesía no sirve para nada, me dicen
Y en el bosque los árboles se acarician
con sus raíces azules y agitan sus ramas
el aire, saludando con pájaros la Cruz del Sur
La poesía es el hondo susurro de los asesinados
el rumor de hojas en el otoño, la tristeza
por el muchacho que conserva la lengua
pero ha perdido el alma
La poesía, la poesía, es un gesto, el paisaje
tus ojos y mis ojos muchacha, oídos corazón
la misma música. Y no digo más, porque
nadie encontrará la llave que nadie ha perdido
Y poesía es el canto de mis antepasados
el día de invierno que arde y apaga
esta melancolía tan personal
ELICURA CHIHUAILAF
6 comentarios:
LA POESÍA EXISTE, NO HAY MÁS QUE SACAR TUS OJOS A PASEAR; TUS DEDOS LO CONTARÁN.
La poesía es el alma de los hombres y las mujeres que aman y padecen.
Un abrazo.
Gab
El que dijo que la poesía no servía para nada... o nunca se ha enamorado o jamás le han roto el corazón.
Como dicen que dijo Aristóteles:
"La poesía es más profunda y filosófica que la historia"
Abrazos con mucho frío y pasados por la lluvia invernal
Asi es Angeles es una llave que ha estado todo el tiempo sobre la mesa.
Abrazos
Si America, es muy intrigante el vinculo entre el dolor y la poesia, porque de repente la que toca las fibras mas sensibles es la mas desolada.
Abrazo de vuelta.
Coincido punto por punto, Marichuy.
Abrazos con lluvia.
Publicar un comentario