El libro imposible: el que guarda tus ojos tristes y el revés de las cosas. Aquello que no vemos porque no queremos ver. El suelo llora porque no hay reflejos tuyos. Ciudades que se fueron sin despedirse, el tiempo de los besos con sabor a destino. El beso de la que amamos y ya no volvimos a ver. El vapor del sueño que descendió a nosotros por la madrugada y nos halló despiertos y sonámbulos. Gatos hechos lluvia por la tormenta.
Xabo Martinez
Tus ojos: gotas de miel atrapando la luz ámbar del tiempo. Su quemadura gotea en tropos de luz, destejiéndose, desde tu mirada, que infinita, relampaguea.
Xabo Martinez
Buscar tu voz, esa tu voz que no temía decir. Entonces nos contábamos todo. Nos metíamos a esa esfera azul donde se valía ser adánicos y eternos. Tiempo reinventado. Guerrero que al desenfundar la espada vierte flores muertas: el sátrapa de la lluvia. Tú: la mariposa colgada en el tejado, que vuela alrededor de la soga del ahorcado, que abre sus cuencas al pico del cuervo. Que envuelve en tarros de miel, las hojas secas, el escarabajo que busca la salida al túnel. Observar desde la ventana el mundo que ya no es mundo. Que es otra cosa, que es otra orilla: el sueño blanco de las raíces.
Xabo Martinez
Y la vida,
Es entonces;
Esta espera.
Este sino.
Junto a la ventana
-cardúmenes de nubes-
sobre ese azul
y de por medio:
las calles, las palomas.
Y no he de decir más,
que un campo de ciruelas
caídas en el estero,
por el peso de los adioses.
Vagones llenos de despedidas,
que se esperan a germinar:
vino, raíces, sangre.
Xabo Martinez
