29.11.2024

 

 Padre.

He soñado antes tu rostro: el caminar, la oscuridad y los pueblos; Cerros escondidos atrás de otros cerros. Los árboles y sus cuentas de adobe, el patio a media colina. Un país desde entonces hundido en sus miasmas, la época leída bajo la lupa del oficialismo, los tópicos de moda. Siempre fue mejor el silencio, observar el sol naranja engullido por el horizonte, mientras las hermanas hacían crecer, rosas, margaritas, tulipanes en el jardín que compensaba la locura del mundo. La púa de un tocadiscos y el arte escondido en los libros. El paraíso personal en las orillas de ese tiempo que nos devoraba lentamente. La tecnología, el ruido, la enajenación nos fue dejando a la orilla del patio. Donde la música fue el puente para perdernos y cerrar los ojos.  Escuchar de nuevo ese silencio calmo, el ruido del árbol, el diálogo con los pájaros. El canto.

Xabo Martinez

15.11.2024

 

 

El otoño convertido en un huerto baldío,
donde los cuervos dejaron los ojos del comienzo.
Donde los límites eran la añoranza
y el deslinde de la huida siguiéndote.
Las nubes arremolinadas sobre esta tierra
donde los sentidos ya no saben de ti,
aunque siempre supe dónde encontrarte.
Unida vas a mi voz como la palabra,
mientras la hora insidiosa toca a la puerta,
de esta casa hecha de sombras.
Hay frutos invisibles creciendo más allá del otoño
donde están los espejos brillando ante tu ausencia.

Xabo Martinez

09.11.2024