Enero

Enero y su caminar lento, de huellas de lobo, tu recuerdo atrás de un paisaje blanco, tu mirar aterido en una campaña constante de rebaño, de ovejas confinadas a morir en la oscuridad. Vienes con tus manos a nutrirme de deseo y miel de abejas. Besarte es la rebelión de mi sangre, amarte  a cualquier hora, con la desnudez de tus buenas costumbres. Salvajes como puños en las manos del invierno nos asediamos en el hexagrama que pinta el invierno. En mi memoria sigues bailando con las flores que sueñan en un manto de ternura y asombro que te cubre mientras te deslizas, indomable e infinita.

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