20.06.2025

 

31.05.2025

 

 

I

Pájaros de otro cielo 
los dioses en levante.                                                                Alborada que sabe 
a tiempo de nuevo: 
el tiempo del silencio.

 

II

Sobre el tiempo
los dados del recuerdo.
Una dimensión hundida
volandas por un angosto hueco 
que me lleva  a otro tiempo.

III

A lo lejos la tierra 
inmersa en su vuelo angélico.                                                                El sol queriendo alcanzar su fuego.
Las lenguas de mercurio,
girando en su eje sin tocarse.
Y el vuelo del caos 
dejando un pequeño hueco                                                                  el instante, donde el cielo                                                           permite el aliento del pájaro.

 

Xm 

 

 

 

 

 

 

 
 

30.05.2025

 

Viene el frío nuevamente

la felicidad galopa 

entre manos extrañas.                                                      

 

Adentro del aire,

hay pasajes guiándome,
extrañas maneras de abrazar

tu recuerdo.

 

Te miro entonces 

con tu tejido de caricias

con tu cuerpo demorando

la desnudez de la noche.

 

La prisa nos hacia cómplices

mientras el espejo cantaba

la unión de nuestros cuerpos.

 

Aún eras algo tangible,

no eras la furia en la tormenta.

Ni el desierto tendiendo,

su piel en la sombra

para que la cubran las hormigas.

 

Ellas, las lentas hermanas de arena,

silenciosamente me mudan a otra parte

donde no hace falta un recuerdo

entre tu cuerpo y el mio.

 

Xm 

 

06.05.2025

 

30.04.2025

 

 

 

 

 

 Yo he visto esa niña y he visto ese niño, he visto como levantan el mar en un vaso de agua, o como arrimaban una tela para ver a traslúz del cielo pequeñas estrellas. Jugar el barro y hacer su versión del mundo, con lo que hay a la mano: hojas, aguas, colores. Y no necesitar más que una pequeña parte del mundo para crear sus propios universos y echarlos a andar. Tomar una rueda y aplicarse, no para empujar no el mundo real sino nuestra movilidad finita y disfrutar del asombro infinito de los giros y la risa. Jugar descalzo y comer manzanas verdes. Ir por ese patio de la infancia y seguir los pasillos sin olvidar que ese niño y niña que alguna vez fuimos siguen en ese patio sosteniendo el asombro que alguna vez fueron nuestras vidas.

 

XM

10.03.2025

 

                                                            Pic © Michal Zahornacky

 

 

Una página inmóvil que centellea y respira palabras, 
pasos entre pasos, ir dejando caer por si acaso, 
flamas incineradas, carbones, rosas amarillas. 
la realidad ventanas afuera, donde crecen los árboles
donde las enredaderas no temen perderse en la azotea

y las hormigas huyen de la lluvia gris y los cableados de pájaros.
Las paredes llenas de cal del barrio esculcando las ventanas,

los escarabajos 

inermes de sueño  escarbando, monedas enterradas
mientras tu infancia germina en humo y la adolescencia
la tasas en tornillos oxidados, el amor límpisimo de las amigas, 
escribiendo cartas de amor al tiempo, mientras los libros se amotinan 
lejos del librero y el río que crece lejos del cesto de la ropa sucia.
Del detergente que espera al fin de mes y la oficina que revienta de prisa 
cerca de la copiadora y de los números de polvo que hacen llamadas a tu madre 
que pregunta cuando serán tus feriados para visitar la tumba de tu padre 
y las hermanas que quieren saber de ti, y tú, que no pagas el teléfono 
y acumulas recibos junto al tanque de gas, y luces de navidad que no descolgaste, 
los perros que odian tu desidia y esperan su paseo por el parque. 
La pobreza acumulada. Tanta eficiencia para nadie, para llegar 
al huero apretón de manos y ponerte a regar el jardín 
y ver como las nubes destejen las palomas y resguardan la sábila 
del horizonte de relámpagos necios. Todo por no hablar de ella 
y huir de los espejos, del fuego que haría incinerarse la esperanza
para revelarte contra toda parrilla a la sombra, de toda conveniencia
que cubra tu desnudez de sal y barro y entonces nada mejor que acostarse
y soñar despierto, en las estrellas, en el ojo de la cerradura
en el olvido que deja plantados los relojes de tantos días azules
y los cristales tan transparentes y tan blancos que se levantan
contra toda miseria, contra toda sospecha, contra tanta angustia
y liberar los ojos de las astillas, de la madera y de la lluvia.

 

Xabo M

 

13/03/2011

03.03.2025